Das Bett, in dem du starbst: hochgefahren, sauber, desinfiziert und auf ernüchternd kalte Art verlassen. Wie auch dein Körper, der, der dich knechtete, verlassen dalag, erkaltete. Doch glich er den Blumen, die du pflücktest an guten Tagen, deren letzten Moment du konserviertest zwischen Zeitungspapier mit Schnee von gestern und schweren Büchern, die weder von Blumen noch von Starre erzählten. Eine Blume, verlassen von Atmen und Atem. Abschied. Ein Moment des Abschieds, konserviert für den Schnee von gestern in meinem Schreiben, meinem Erinnern.
Ludwig Janssen 29.4.2023
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