Dem Brathühnchen

Was, Hähnchen, sangst du mir zu später Stunde

denn anderes als Bratenduft, du, die du als Weib

zwischen den andern, gewichtsbestimmt als Gickerl hingst

fingst noch nicht zu krähen an, warst niemals Hahn

und wärst's auch nie geworden, bist gestorben

am Spieße gebraten, Gallus gallus domesticus

Geflügelschere, Schnitt - und Schluss - mit Lustig

Gar knusprig lockt dein kippevel, ein letzter Gruß

des Gruselns, als du so hingest, und den Weg

den letzten, gingest, bis in meine Hände, Fett

trieft und ich fülle, zu Lyrik umgebrochen ein Gedicht

zuletzt mit deinen Knöchelchen, Symbol, als Röhren

knochen hohl, für Tempel, Exodus und Not? Seroa?

Nein, nicht in den Fingern eines Christenmenschen

dem du nicht mehr als halbes Hähnchen, duftend Ding.

 

Ludwig Janssen © 3.5.2009